La canción memorable

El sol apretaba, como suele ocurrir en  mañanas de enero en Buenos Aires. Por eso Diana se apresura en hacer sus diligencias, cosa de volver a su apartamento a eso de las 11 de la mañana, a más tardar.

Ese lunes no fue la excepción.  Las manos sosteniendo los costales con suministros acabados de adquirir en el supermercado, se disponía a emprender la vuelta cuando recordó que aún le faltaba retirar sus nuevas gafas de la óptica, distante solo a dos calles de donde se encontraba.

-Prefiero hacerlo hoy y no esta tarde –se dijo- por lo que volvió sobre sus pasos, cruzó la acera y, un tanto agobiada por el calor y el peso de las provisiones, enfiló decidida hacia la oftálmica.

El silbido, cadencioso y reconocible, provocó un tumulto en su corazón. ¿Quién recordaría aquella vieja canción de un baladista argentino de los años 60,  hoy destinado al olvido? No pertenecía a la trova popular, esa que la memoria colectiva o el estallido de la moda recrea a intervalos más o menos regulares. Hacía años que nadie la entonaba. Las nuevas generaciones, seguro, no tenían idea de su existencia y mucho menos la de aquel autor provinciano que tuvo sus días de gloria, junto a ídolos juveniles como Palito o Sandro.

Diana sentía los pasos cercanos del silbador detrás de ella. Y el silbido, incisivo como un dardo apuntando a su corazón maltrecho de tantas carencias amatorias.  Mermas que tuvieron su punto culminante en aquel Julián de su juventud, conjurados ella y él en códigos pasionales  cuya clave era la canción, inolvidable y única.

Pero no podía ser él, vivía en Santiago del Estero. ¡Imposible  que se encontrara en uno de los tantos barrios de Buenos Aires, justamente un lunes a media mañana, cuando ella, transpirando bajo el sol con cuarenta años más en su haber, abundantes canas y múltiples arrugas, intentaba darse vuelta para salir de dudas, sin lograr superar la parálisis que le impedía girar la cabeza!

Tal vez un resto de coquetería que el tiempo no pudo cubrir con su impiadoso manto, la hizo  ingresar a un negocio de lencería, para preguntar por prendas que jamás usaría.

Mientras la vendedora le enseñaba seductores  camisones transparentes escuchó el silbido perderse en la distancia. Casi ahogada, salió precipitadamente del local. La acera se hallaba repentinamente vacía.

Diana, al borde del desmayo y el estallido de llanto, supo que la duda, implacable y artera se instalaría tomando posesión  de las interminables horas de sus noches futuras.

En tanto el sol parecía arder con furia inusitada, aquella mañana de lunes de enero en Buenos Aires.