Memorial de silencios

La rueda de los días

2012-01-27T18:44:00.000-03:00

Como un rayo de luz, como un soplo de brisa,
repican cascabeles, reverdece el suspiro,
crepúsculo de garzas, duendes en correteos,
luna que se desata las trenzas, distraída.

Brasas de ayer avivan párpados de rocío en rosas y camelias.
Lamento de torcazas, relojes atareados,
hombres de gris cubiertos,
almas que se desnudan de música y palabras.

Mi capital de estrellas decrece,
¿es posible remontar barriletes o dibujar auroras?
Caliente mes de enero bordando precipicios,
en tanto gira y gira la rueda de los días.

Catalina Zentner, enero 2012

Imagen tomada de Internet

Renuncio

2012-01-20T10:47:00.000-03:00

RENUNCIO

Dedicado a mis seres queridos

A trasquilar la espesa multitud de vocablos
que retoman el curso de soles sostenidos.
Melodía de luces, afán de mariposas,
fervores de algoritmos, retorno de gaviotas.

Renuncio a solazarme curtiendo remembranzas,
trasmutando este sólido linaje de mi cuerpo.
Vivir el hoy me alcanza, agradecer el canto
que persiste y persiste en medio de tormentas.

Renuncio a lo negado, me envuelvo en plenitud,
hago de cuenta que voy naciendo cada día.
Mi hoy es ese punto crucial de la existencia
entregada a los seres que tanto amor me ofrecen.

Aunque a veces los vientos me lleven al pasado
permanezco en su esfera siguiendo los dictados
del alma alimentada con retales de luna,
reflejos de azucenas, frescura de cascadas.

(Y regreso, regreso a combatir esperas
silbando con el viento, rotando en armonía)

Catalina Zentner

Buenos Aires, 2012

Aprender a estar sola

2012-01-14T07:47:00.000-03:00

Es iniciar caminos decontrastes,

con luz intermitentey algoritmos,

es revisar el librode pendientes

y actualizar laagenda de suspiros.

Es darse cara a caracon el cielo

y no sentir que elaire se adelgaza,

alboroto y sosiego,baño de luna,

que lava y purifica yestremece.

Es beber con fruiciónvino y silencio,

denunciar golondrinasy torcazas,

ahuyentar losespectros

y enterarse

que el fruto de la gloria es sólo un sueño.

Sentarse en la escollera del recuerdo,

ver como el viento juega con la arena,

mirarse sin pudoresni recelos,

sumergirse y flotar al mismo tiempo.

Aprender a estar sola es disolverse

en virginal misteriodel comienzo,

es saber que la nochees el refugio

murciélago acechante, y no temerle.

Soplar un clarinete imaginario,

degustar el brebaje que apacigua,

el libro que acompaña,

unas manzanas,

y afrontar cada lance con las sombras

sin darse a conocer bajo la máscara.

Catalina Zentner

Buenos Aires, 2012

Remolino de pájaros

2012-01-07T09:57:00.002-03:00

Liviandad en el aire

desde un campo de estrellas

vaguedades

suspiros

benedictus irreal

sílabas centelleantes

alamares

corcheas

el revés de la sombra

remolino de pájaros

frontispicio de auroras

voces desconocidas

me pierden

me descubren

hasta que el sueño acude

para que me regreses.

Catalina Zentner

Enero de 2012
La imagen fue tomada de Internet

A pesar de mi silencio

2012-01-01T16:44:00.000-03:00

Quiero agradecer a quienes todavía me recuerdan y me dejan saber que han estado.

Sigo siendo un pájaro que se ha olvidado de cantar.

Por eso, les dejo este video, como testimonio de mi cariño sincero e invariable.

Feliz año 2012, con paz, amor y tolerancia.

A toda la buena gente que no ha dejado de concurrir a este rincón

2011-05-17T21:36:00.000-03:00

Mi sincero agradecimiento. Luego de dos meses de silencio me doy cuenta que el paréntesis no cierra, se que volveré en algún momento aunque hoy me resulte necesario continuar resguardada en él.

He conocido personalmente a gente estupenda, he cosechado amigos increíbles, gente que sabe rendir culto a la fraternidad de la palabra y aprecia la serenidad en el vínculo afectivo.

Aprendí a quererles, respetarles, entenderles aún en nuestras diferencias conceptuales, siempre dentro del respeto que debe prevalecer en las relaciones humanas.

He buscado algún poema que represente mi estado de ánimo, creo haber hallado el que logra cabalmente expresarme, y aquí lo dejo, no como despedida, sino como la necesidad de seguir hacia otras avenidas que tal vez, me retornen al punto de partida.

IRSE ES COMO MORIR...

Irse es como morir

abrirse a la inclemencia

de adioses atorados

en la memoria absuelta

aunque nos inventemos paraísos

y soñemos que un árbol nos espera.

¡HASTA SIEMPRE!...

Catalina Zentner

Buenos Aires, otoño de 2011

De Internet, encuentros y despedidas...

2011-03-18T17:25:00.000-03:00

Internet me ha regalado momentos increíbles al permitirme conocer gente hermosa por dentro y por fuera. Gente noble, generosa, capaz de brindarse sin retaceos en la maravilla de la amistad.

Desde lo virtual, con varias de estas personas luego fortalecimos el vínculo en forma personal. Llamadas teléfonicas, encuentros café de por medio, asistencia a actos literarios, construyeron paso a paso lo que hoy es un tejido que nos abriga suavemente.

Así sucedió con Fer Giucich, Edgardo Rivera (Holograma blanco), Ali Montero, Myriam (De amores y relaciones), Nerina Thomas, Marina Landau (¡falta poquito para el abrazo!) y Eduardo Cortese. Y no puedo dejar de mencionar en este listado a Mónica, con quien me siento prodigiosamente unida, vaya a saber desde qué vida anterior.

Fue asi, como el sábado 12 de noviembre, festejamos con alborozo el encontrarnos parra certificar, una vez más, que el camino en compañía es el que nos ayuda a crecer en la aventura de crear.

El acto de presentación del libro TRÍO VIVO, cuyas autoras: Susana Ruggiero, Leny Pereiro y Patricia López, fue una fiesta del arte y la amistad.

La portada del libro, es una bellísima obra de Liliana Lucki

En la foto de abajo, estamos Liliana, Susana y yo, felices por los lindos momentos compartidos.

Aquí, las cinco: de izquierda a derecha: Liliana, Leny, Susana, Patricia y moi.

Situaciones que pertenecen al plano íntimo determinan mi alejamiento de la blogosfera por aproximadamente un mes y medio. Durante ese lapso les visitaré en la medida de lo posible para que no me olviden (eso me entristecería muchísimo), aunque no subiré nuevas entradas.

Prefiero hacerlo a mi regreso, con mucho y bueno para compartir, seguramente.

Muchos de ustedes, amigos, saben que he nacido en la provincia de Corrientes, Argentina.

Un poeta de mi tierra, don Osvaldo Sosa Cordero (1906-1986) considerado como una de las máximas expresiones culturales de mis pagos, y uno de los grandes precursores de la música folklórica argentina y en especial de la música litoraleña, escribió este poema que, seguramente, refleja cabalmente mi sentir en este puro sentimiento que se llama AMISTAD.

Este es el poema, ojalá les agrade. Está dedicado especialmente a Susana Ruggiero, ella sabe por qué.

CHAMIGO

¡Hola, chamigo! ¿Qué tal?.
-¡Pero muy lindo, chamigo!..
Es el típico saludo
que usamos los correntinos.
“Chamigo” quiere decir
literalmente “Un amigo”.
Aunque en rigor de verdad
eso se halla enriquecido
por todo cuanto contiene
de fraterno, de afectivo.

El “Chamigo” es algo más
que lo común de un amigo.
Es una mano que estrecha
con impulso repentino,
es la voz que en ocasiones
nos nace como un estímulo
dándole fuerza al elogio
¡Estuviste bien chamigo!

O la advertencia oportuna
cuando en algún trance crítico
alguien se acerca y nos dice
muy formal: ¡Chaqué chamigo!
O el corazón hecho hueco
cuando brindamos asilo,
diciendo sencillamente:
“¡Esta es tu casa, chamigo!”
O el reproche que nos brota
cuando exclamamos heridos
por el filo de una ofensa
“¡Eso sí que no, chamigo!”
Hasta en ello, hasta en lo ingrato,
la expresión tiene un sentido
de cuño tan puro y noble
que le dá valor de símbolo…

Un símbolo de amistad
muy propio del correntino
pero así, cordial y hermoso
no crea usted que el “Chamigo”
se lo prodiga a cualquiera, no señor.
Es un rito que se practica tan solo
cuando está reconocido
el real afecto de aquellos
que se consagran amigos.

Por eso, sin prevenciones
confíe en el correntino,
cuando corazón en mano
se le entrega en un:
¡Chamigo…!

Y un plus: el Chango Spaciuk en acordeón Marcelo Dellamea en guitarra y voz, en este video:

¡¡¡HASTA LA PRÓXIMA, QUERIDA GENTE!!!

Continuación de la entrada anterior...(nostálgicos abstenerse)

2011-03-13T11:57:00.000-03:00

Especialmente para Pato y Susana...

Leo Dan es considerado uno de los cantautores más importantes de Latino América. Su música ha conquistado el corazón de todos los países de habla hispana.

Leopoldo Dante Tevez, mejor conocido como Leo Dan, nació un 22 de Marzo en Atamisqui, un pueblito en la provincia de Santiago del Estero, Argentina.

Hijo de una familia humilde, Leo se vincula con la música por iniciativa propia. A los 4 años de edad aprende a tocar la armónica y la flauta, sus primeros instrumentos. A los 11 años aprende guitarra, y comienza a componer sus primeras canciones.

A los 18 años forma un grupo de rock "Los demonios del ritmo" junto con amigos de su edad.

A los 20 años Leo Dan viaja a Buenos Aires con el deseo de triunfar y se presenta en CBS (Sony discos en la actualidad), donde inmediatamente firma su primer contrato discográfico. Su primer gran éxito "Celia ", llega a los primeros lugares en los rankings de popularidad a la semana de haber salido al mercado. Le siguen éxitos como "Fanny", "como te extraño mi amor", "Estelita", "Libre solterito y sin nadie", "Santiago querido", "Que tiene la niña", "por un caminito", "solo una vez", y muchos más.

Luego residió en España y posteriormente en México, donde siguió acumulando reconocimientos y éxitos.

Sus canciones sencillas fueron hits en los años 60´, adorado por multitudes de jóvenes que se enamoraron al ritmo de ellas.

Aquí les dejo la versión de "Santiago querido", dedicada a su querida provincia y mencionada por Pato y Susana en los comentarios.

Y un poemilla, rememorando aquellos inolvidables años de una lejana juventud.

Cabalgata de sueños
y rojos resplandores
libertad sin cerrojos
flotación en penumbras.

Abiertos los sentidos
respuestas al silencio
con explosión de nubes
catárticos destellos.

Momentos añorados
de osadía encubierta
en frágiles amores
de recortados riesgos.

¡Y el placer decretando
el fin de la inocencia!

La canción memorable

2011-03-10T09:12:00.000-03:00

El sol apretaba, como suele ocurrir en mañanas de enero en Buenos Aires. Por eso Diana se apresura en hacer sus diligencias, cosa de volver a su apartamento a eso de las 11 de la mañana, a más tardar.

Ese lunes no fue la excepción. Las manos sosteniendo los costales con suministros acabados de adquirir en el supermercado, se disponía a emprender la vuelta cuando recordó que aún le faltaba retirar sus nuevas gafas de la óptica, distante solo a dos calles de donde se encontraba.

-Prefiero hacerlo hoy y no esta tarde –se dijo- por lo que volvió sobre sus pasos, cruzó la acera y, un tanto agobiada por el calor y el peso de las provisiones, enfiló decidida hacia la oftálmica.

El silbido, cadencioso y reconocible, provocó un tumulto en su corazón. ¿Quién recordaría aquella vieja canción de un baladista argentino de los años 60, hoy destinado al olvido? No pertenecía a la trova popular, esa que la memoria colectiva o el estallido de la moda recrea a intervalos más o menos regulares. Hacía años que nadie la entonaba. Las nuevas generaciones, seguro, no tenían idea de su existencia y mucho menos la de aquel autor provinciano que tuvo sus días de gloria, junto a ídolos juveniles como Palito o Sandro.

Diana sentía los pasos cercanos del silbador detrás de ella. Y el silbido, incisivo como un dardo apuntando a su corazón maltrecho de tantas carencias amatorias. Mermas que tuvieron su punto culminante en aquel Julián de su juventud, conjurados ella y él en códigos pasionales cuya clave era la canción, inolvidable y única.

Pero no podía ser él, vivía en Santiago del Estero. ¡Imposible que se encontrara en uno de los tantos barrios de Buenos Aires, justamente un lunes a media mañana, cuando ella, transpirando bajo el sol con cuarenta años más en su haber, abundantes canas y múltiples arrugas, intentaba darse vuelta para salir de dudas, sin lograr superar la parálisis que le impedía girar la cabeza!

Tal vez un resto de coquetería que el tiempo no pudo cubrir con su impiadoso manto, la hizo ingresar a un negocio de lencería, para preguntar por prendas que jamás usaría.

Mientras la vendedora le enseñaba seductores camisones transparentes escuchó el silbido perderse en la distancia. Casi ahogada, salió precipitadamente del local. La acera se hallaba repentinamente vacía.

Diana, al borde del desmayo y el estallido de llanto, supo que la duda, implacable y artera se instalaría tomando posesión de las interminables horas de sus noches futuras.

En tanto el sol parecía arder con furia inusitada, aquella mañana de lunes de enero en Buenos Aires.

Marcia

2011-02-27T09:57:00.004-03:00

Marcia tiene violetas en los ojos. Y el corazón (de tan vacío), convertido en cáscara frágil y permeable. Allí expone las lágrimas perdidas cuando daba de beber a pájaros sedientos.

Marcia acuna palabras en hojas de cuaderno.

Y se oculta en las ramas de aquel naranjo del patio de juegos de su infancia. El mismo que hace rato dejó de florecer.

Dispone aguaceros cuando la luna asoma, para saltar en los charquitos, disfrazada de pálida torcaza.

Cree volverse invisible, confundida en una nube azul o dispersa en el aire como pluma robada de algún nido.

Marcia arropa unos sueños, los que todavía no sucumbieron en incendios.

Así pasan sus horas.

Mientras, esculpe caracolas en el estero agreste de sus días.

Catalina Zentner

Diciembre de 2010

Direchos Reservados

La imagen fue extraída de Aquí

Copa de frutos rojos

2011-02-22T11:23:00.001-03:00

Incitante provoca

como labio sediento

entre canto y dislate

sobre luna playera

copa mi copa virgen

de carmesí vestida

libro de augurios plenos

pasadizo escondido.

Dame cardos y olivos

préstame dos candiles

bórdame un pasacalle

de frutos recubierto

y enciérrame el instante

de frutal abandono

cebándome de olvidos

la piel desheredada.

Copa de rojos frutos

devuélveme utopías

instáurame cerrojos

ponme azules banderas

allí donde nutrientes

de pubis y palomas

amparan quijotesco

fárrago de mis días.

¡Ay de los frutos rojos

que mi boca disuelve

de la copa

la copa

que me sacia y embrolla

en turbión y espejismo

en pimiento y adelfas!

Copa de frutos rojos

cantera originaria

péndulo enamorado

del pabilo y la llama.

Catalina Zentner

Febrero de 2011

24 meses, 730 días

2011-02-17T16:27:00.001-03:00

No hace falta que cuente las horas

los minutos

ni tampoco los huecos del alma abandonada.

Enlutados arpegios

quiebran monotonías de esperar lo inasible.

¿Chopin o Liszt? No importa.

Sin rayo que ilumine mis jardines desnudos

ni pájaros al borde de fuentes ilusorias

invoco a los espíritus de la rosa y su espina

vientos desapacibles. Soy estatua de piedra.

Mi boca ríe

mis manos se agitan bordadoras

de tapices que ocultan aristas y desgarros

mi voz se entrena en cantos de enigmas-paradigmas

en los que me cobijo cuando todo descree.

Son 24 meses con sus días

sus noches

sus naufragios

sus péndulos

sus horas y minutos.

Apagadas las llamas

de lámparas de fuego

perdidos los azules

donde la nada aguarda

vallado de crepúsculos

remezón y silencio.

19 de febrero, 24 meses sin vos. Y tu recuerdo, siempre.

Saldo en rojo y unos días ausente

2011-02-01T08:42:00.000-03:00

Queridos amigos, estaré de regreso el 15 de febrero y a partir de entonces me pondré al día con visitas y comentarios.

Les dejo un poema que surgió de la melancolía propia de esta época.

Los quiero y agradezco vuestra presencia amiga.

Muchas cosas nos quedaron pendientes:
visitar Japón en primavera,
enumerar las cuentas de rocío,
acelerar aromas en los bosques.

Hubiésemos danzado con el viento
empapados de azul en Anatolia.
Ciclámenes bordáramos en Grecia
en manteles de cielo amanecido.

No hace falta decirte que una máscara
de palidez cerúlea es el castigo
por los días perdidos y el deshielo
de lúdicos instantes transitorios.

Un año más se cierne de tu ausencia
ayuno y contrición no dan reparo
a la absuelta mirada que persigo
entre brote de lágrima y derrota.

Países descolgados de entelequias,
islas de florecidos espineles,
inéditos sabores y perfumes,
marismas recostadas en orillas.

(Irresueltos enigmas que perduran
embarcados en luna distraída.)

Desvarío

2011-01-27T13:39:00.000-03:00

Trípode que sostiene paradigmas

procesión de libélula en receso

alambique ejerciendo la mixtura

de sabores ambiguos.

El arquero

abandona la estéril cacería

recostado en su luz salva de nubes

camposanto impregnado de llovizna.

Un toque de clarines y mañana

arrebato de alas en la alcoba.

¡Ay de la borrachera que adormece

desnudez de navíos entre sábanas!

Zumban abejas

pura miel rebosa

el cáliz de mi luna abandonada

cuando un vaho de niebla me conmina

lumbre de redención desde el naufragio.

La puerta

2011-01-22T15:11:00.000-03:00

LA PUERTA

La puerta, aunque descolorida y agrietada, permanece casi igual a cuando nos mudamos a la casa. ¡Es como si siempre hubiese sido vieja, si bien entonces no lo notábamos o no nos importaba!

En el jardín de nuestro fondo, ella separaba (¿o unía) al patio trasero de la morada del vecino, que al fin y al cabo era el tío Antonio. Había sido su decisión, conjunta con la de papá, adquirir dos viviendas contiguas, a fin de que los primos nos criásemos como hermanos, vieja costumbre familiar hoy pasada de moda.

De modo que la puerta se convirtió, con el correr del tiempo, en mágico portal que nos conducía a dichosos espacios de libertad, con límites impuestos solo por nuestra imaginación, entonces desbordante.

Y así, el viejo Palo Borracho mutaba en sombrilla protectora en siestas veraniegas. Bajo él, las niñas amasábamos con barro los potajes destinados a las diminutas ollas de aluminio para luego servirlos en vajilla de loza pintada, entre risas y secreteos.

Se sumaban los varones, luego de una picada futbolera, o tras una contienda de canicas. Había una, no recuerdo su nombre, la más deseada, de cristal veteado, ciertas veces causante de distanciamientos que se esfumaban cuando Ramona, la criada, nos convocaba para beber el espeso chocolate (frío o caliente, según la estación) con deliciosos bollos rellenos de dulce de leche. La convocatoria gastronómica de entonces, con sabores y aromas irrepetibles, era el lazo que ajustaba sin oprimir el sagrado cordón de los afectos.

La cita era en nuestro patio de tierra. Mi hermano y yo, por un lado, mis primos Dalmacio, Lucy, Néstor y Alicia, de parte de tío Antonio, y Luisito, Diana y César, los vecinos cuyo terreno colindaba con el nuestro , quienes solamente tenían que saltar un arcaico muro petiso para unírsenos.

Integrábamos los diez niños la pequeña cofradía que bendecía una y otra vez el milagro de la puerta, siempre desprovista de llaves, al igual que nuestras ilusiones y promesas de jamás dejar de amarnos con esa forma de amor que solamente pueden profesarse quienes habitan el país de la inocencia.

No voy a hacer el racconto de lo que fue posteriormente de nuestras vidas. Sabemos que de los sueños infantiles solo se recuperan los recuerdos. Y eso debería bastarnos.

Hace un poco de frío. Los camiones de mudanza ya se han completado su carga. La de nuestra casa, pues la del tío Antonio hace rato que se ha quedado envuelta en brumas silenciosas.

La prima Alicia me había llamado desde Washington hace un par de años, pidiéndome que me ocupara de vaciarla. Lo hice, de modo que cuando me tocó repetirlo con la nuestra, ya tenía cierto entrenamiento. Es que mi hermano Luis no podía desatender su bufete en Buenos Aires, por lo que me designó su apoderada, al igual que mis primos.

¡He sido la única que permaneció en el pueblo, cuidando de abuelos padres y tíos, atada a evocaciones, “triste, solitaria y final” como aquella novela de Galeano, la primera lectura “seria” de mis años mozos, junto a “Las fuerzas morales” de José Ingenieros y algunos títulos que marcaron esta que soy aquí y ahora!

Acaricio a la puerta una vez más con la mirada, antes de marcharme por una callecita “bordeada de trébol y juncos en flor”, hacia el país de no-me-acuerdo, buscando el reino del revés que se me perdió en los bolsillos de gigantes guardianes de jardines, nacidos de la pluma de Oscar Wilde.

Sin mirar hacia atrás, a paso lento y un tanto vacilante.

Calle

2011-01-17T09:00:00.000-03:00

El colmenar despierta y las abejas
esparcen sus alas en vigilia
sobre pálidas flores pisoteadas
dulce amargor
espejo y desmemoria.

Perfiles y siluetas sigilosas
gris sobre gris
inmóvil geometría
absurdas e impecables en sus celdas
con huecos y barrotes
sombras vagas.

Los dedos del asfalto desperezan
lagartijas ruidosas y mecánicas.
El polvo se hace trompo en una esquina
ovillando colillas y papeles.

Los olores se mezclan con los gritos:
¡Diarios! ¡Se lustra! ¡Déme una moneda!
El humo negro brota amargo y denso
de las fauces de lagartos rugientes.

En la calle sudores y pisadas
con vidrieras obscenas tentadoras
un tango en el café de cierta esquina
y un borracho soñando en un portal.

(*) ¡Se lustra! Se refiere a los lustrabotas, casi desaparecidos en Buenos Aires aunque todavía subsisten en el interior del país, iban por calles céntricas con sus cajones conteniendo trapos, betún y cepillos, para dejar impecables botas y calzados a cambio de unas monedas.

Sobre un poema de Rosario Castellanos

2011-01-09T10:20:00.000-03:00

Ser de río sin peces, esto he sido.
Y revestida voy de espuma y hielo.

Rosario Castellanos

Una torre de espuma me cobija

entre el desmadejado soliloquio

de saberme en orillas turbadoras.

Trazo de hielo escribe la derrota

del clavel ultrajado.

Va conmigo la quietud del rocío

estalactitas

y candelas preñadas de silencio.

Yace el verano en hábitos y risas

enebro entre pared y telaraña

soporte de vitral enmohecido

a contraluz de crudos almanaques.

Y yo sin sostenerme en el cansancio

del ágora habitada por espectros

y responso de rosas en mi almohada.

Soñar, Volar, Creer...

2011-01-01T10:38:00.000-03:00

Se ocultaron dos pájaros entre las hojas pintadas en intenso azul de mi taza de porcelana. Los pude ver, cuando revolvía el chocolate tibio que todas las tardes mi nana Imelda me servía en la mesa ubicada frente al silloncito de mimbre, regalo de la tía Eugenia del Paraguay. Desde la radio, la voz de Doménico Modugno entonaba “Nel blu, dipinto di blu”…

Esos pájaros no cantan –me dije al contemplarlos, arrobada-. Debe ser para que los mayores no los espanten. De modo que, quietecita y sin hacer ruido, los contemplé arrullándose con ternura, espaciados sus mimos entre frágiles destellos de luz apenas filtrados en el entramado de las pesadas cortinas, protectoras del impiadoso avance del sol de los veranos correntinos.
Una dulce modorra no impidió que me aferrase al pocillo con empeño, cuando Imelda intentó arrebatármelo, creyéndome dormida. Ella sonrió y se alejó hacia la cocina. Ya se había acostumbrado a dejarme yacer en la alfombra tejida con mis ensoñaciones.

Continué meciéndome, con la jícara zarca vacía de chocolate, aunque cargada con imágenes preciosas que forjaron un delicioso sueño de pájaros transparentes y nubes de cristal, hasta mutar en la más hermosa rosa que alguien hubiese visto, del color del cielo en su hora más radiante.

En tanto, la claridad jugaba a las escondidas con los duendes y ondinas que suelen asomarse por las siestas.

¡No dejemos escapar al niño que nos habita!

El que nos permite volar, soñar, creer...

Sueño de niño, sueño de poeta

2010-12-28T15:39:00.001-03:00

El niño tuvo un sueño. En él cristalizaba su anhelo, el de extirpar del mundo el órgano maligno que contaminaba mares y ríos, secaba campos y adormecía mentes.

Con precisión de cirujano produjo la incisión, pegada a la cordillera de los Andes, de modo que al cicatrizar no quedaran marcas visibles, y se confundieran en la falda de la cadena rocosa.

Arrojó la víscera enferma al espacio y sintió el beso de un ángel en su frente.
Cuando despertó, un pájaro azul anunciaba la primavera, aunque el invierno parecía estar próximo.

La mujer que buscaba sustento en la basura encontró un retazo del sueño del niño, arrojado por el ángel para que no se perdiera del todo tan bella fantasía. Ella lo tomó con cuidado y, deslumbrada, se lo llevó a la boca. Al cabo, disfrutó de la dulce frescura frutal que calmó su hambre y sed, haciendo más liviano su andar.

El hombre emergió de las páginas del libro contenedor de los secretos del alma. Caminó hasta encontrar a la mujer y juntos, alcanzaron el rumbo que los condujo al niño. Él los aguardaba sonriendo.

Entonces, el hombre dibujó el más bello arco iris jamás imaginado, y tomando de la mano a cada uno, surcó el aire para avanzar hacia la señal de colores que los conduciría, por fin, hacia el sitio sagrado donde podrían liberar su anhelos de belleza, armonía y paz para despertar a los dormidos que ambulan con los ojos abiertos, entre el humo y la prisa, la indiferencia y la polución.

A todos, mis sinceros deseos de un año 2011 con abundancia de arco iris, florecer de ilusiones, renacer de esperanzas.
Gracias por acudir, aunque a veces, el silencio me convoque. Siempre los tengo en mi.

¡Visita esta entrada de Malena, El Tintero de China!

Catalina

Palabras

2010-12-12T18:37:00.000-03:00

Querida gente: les deseo felicidad, poesía y mucho amor, que el próximo año nos encuentre en la armonía de las palabras, sus colores, sabores y perfumes.

Me tomo un tiempo necesario de descanso y prometo visitarles en la medida de lo posible.
Los quiero y les agradezco el cariño, la paciencia y la compañía en todos mis momentos y situaciones.

Abrazos sinceros,

Catalina

Palabras ríen, gozan, edifican,

evaden, se desvelan, interceden,

canonizan sabores,

estremecen,

arman constelaciones de luciérnagas,

clarifican oscuras sensaciones,

inauguran espejos,

acertijos,

liberan soledades,

resplandecen,

se embarcan en velero prodigioso,

surcan la oscuridad y forjan nidos

en páramos y albercas y peñascos.

Retazos y algo más

2010-11-26T11:27:00.002-03:00

Retazos

Soy una estrella agazapada

en la constelación de la soledad.

Mónica Griolio

Barco sin timonel rumbo extraviado

boda de crisantemos y caléndulas

abra donde pastores guardan sueños

manantial de rocío en alboradas.

Se agazapa feroz en la penumbra

augusta soledad que me resguarda

de tornasoles turbios desgajados

de esteros y lagunas y meandros.

Una estrella fugaz cielo desnudo

y la otra que soy en un pañuelo

con fragmentos de luz espejos rotos

abarcando el silencio en la mirada.

Catalina Zentner

Buenos Aires, 2010

Y aquí, les presento a mi amigo, Luis Llarens, el paseante del poema anterior: músico, poeta, pintor y cantautor.
Si quieren conocerlo más, esta es la dirección:

Cayo Mecenas

Más abajo, pueden verse dos de sus cuadros.

Retrato del paseante

2010-11-20T17:43:00.002-03:00

Va desde una esquina a otra

silba la melodía de los escarabajos

suma pájaros

desmenuza una rama

bebe el aire

dobla enfáticamente cada pétalo

prende con alfileres soles en los tejados

domestica cigüeñas

se prepara un almuerzo de semillas

arrulla cigarrillos con canto de arrabal

almacena colmenas

coloca estampillas al cáliz del jazmín

un león hervíboro en medio de su pecho

el humo de una rosa en la solapa.

En la calle desierta de relojes

él va de norte a sur por el asfalto.

Tal vez te interese conocer algo sobre la Argentina que pudo ser y no fue:
Arturo Illia, la oportunidad perdida

Hacia el enigma

2010-11-14T16:50:00.000-03:00

Vuelo hacia un cielo tremendamente azul que pinta mis ojos, cubre mis alas, provoca sensaciones y atrae a multitud de sueños que encarnan en pájaros veloces tras mi derrotero.

Vuelo hacia el increíble país de la poesía, me disperso en la claridad, hablo con seres tan diminutos que el ojo humano no alcanza a divisarlos, ellos me cuentan secretos de estrellas fugaces y libélulas espaciales, me deslumbran con sonidos de campanillas forjadas en el viento y me convidan con libaciones extraídas de pétalos de rarísimas flores.

Calmo mi sed sin dejar de volar, dejándome arrastrar por el clima etéreo y singular, onírico y travieso, vestida de inocencia y liderando, sin habérmelo propuesto, la escuadra de avecillas que eligieron abandonar el asfalto y lanzarse hacia el enigma, para inventar un nido de esperanzas.

Mujer de nadie

2010-11-07T07:50:00.000-03:00

Mujer de nadie

madre de los desposeídos

virgen del barro y la desidia

caprichos de una vida y la siguiente

talco de luna

cáliz de rocío

tus pies marcan la tierra

que transitas en medio

del más aterrador de los silencios.

Por favor, tocar

2010-11-03T08:45:00.001-03:00

Tócame, por favor, no tengas miedo.

Poseo la voluntad de conocerte,

de saber que tu piel no me rechaza

y entender que tu voz es melodía

aunque solo te escuche

por unas vibraciones en el aire.

Tócame, por favor, dime te quiero,

abrázame y sabrás de mi tristeza.

Dame la cuota necesaria de esperanza

que me salve de ruedas y silencio.

Tócame, por favor, come mi pan,

calma tu sed en mi copa de barro

y siénteme rozándote en la orilla

del sol que siempre está, aunque no lo vea.

Catalina Zentner, Buenos Aires 2010

Na Laga'at (hebreo: נָא לַגַּעַת, "Por favor tocar") es una ONG israelí sin fines de lucro cuyo objetivo es la integración de personas que padecen del Síndrome de Usher - o sea, son ciegos y sordos a la vez - a la comunidad toda, la concientización social sobre sus necesidades, y brindarles la posibilidad de aportar a la sociedad en un plano de igualdad...

Fundada por Adina Tal y Eran Gur, Na Laga'at nació en el año 2002 como una compañía de teatro cuyo cuerpo de 12 actores es en su totalidad ciego y sordo. Desde 2007 tiene su sede permanente en el puerto de Jaffa, que cuenta también con el café Capish ("¿Me entendiste?"), atendido por mozos sordos que se comunican con sus clientes a través del lenguaje de señas, y el restaurante Black Out ("Apagón"), atendido por mozos ciegos en la más completa oscuridad.

Los actores y su comunicación

Desde su apertura, el centro - que emplea a 40 personas - ha sido visitado por más de 80.000 personas de todas partes del mundo, en tanto la compañía teatral actuó en Toronto, Montreal, Boston, Nueva York, Zurich, Berna, Ginebra y Basilea. La compañía produjo además dos obras, "La luz se escucha en zig zag" y "No sólo del pan", y se hizo acreedora de premios a nivel nacional e internacional.

Antes de ingresar al restaurante en la oscuridad, el anfitrión recibe a los comensales con las siguientes palabras: "Están a punto de entrar en un tipo diferente de oscuridad, la más completa de las penumbras. No podrán ver absolutamente nada. El mozo que los atenderá los acompañará durante toda la comida. Les pedimos que no se levanten. Si quieren sal o pimienta, un refresco o vino, si necesitan usar el baño o se sienten asustados, sólo comuníquenselo."

Función de "No sólo del pan"

No se pierdan el interesante reportaje sobre el proyecto Na Laga'at, especialmente subtitulado al castellano para esta ocasión, que encontrarán en http://maillist.tehila.gov.il/t/53766/138167/8541/0/

Tuve ocasión de presenciar una función, todos los presentes salimos con lágrimas en los ojos. Esta entrada se la dedico especialmente a mi amiga Ali Montero.

Catalina

Homenaje a Enrique Molina, en el centenario de su nacimiento

2010-10-31T09:56:00.000-03:00

El Ateneo de Integración Cultural Mercosur, invita al homenaje a Enrique Molina, (1910-1966), a realizarse el martes 2 de noviembre, de 17 a 21 horas en EL ARCHIBRAZO BAR, calle Mario Bravo 437, de la ciudad de Buenos Aires, Argentina.

Poeta argentino, una de las figuras más destacadas de la Generación del 40, que tuvo una actitud de extremo vitalismo y de celebración de la sensualidad y la materia. Estudió derecho en la Universidad de La Plata, pero nunca llegaría a ejercer como abogado. En su lugar, pasó por los más variopintos oficios, desde marinero a bibliotecario.

Su producción poética evolucionó desde un tardío surrealismo hasta el modelo telúrico y cósmico de Pablo Neruda. Sus temas constantes son el erotismo cósmico, la recuperación de la religiosidad primitiva, el hombre planetario y el espectáculo del mundo como una gran trama visionaria y metafórica.

En su producción figura una novela de amplio vuelo lírico, Una nube donde sueña Camila O´Gorman (1974), en la cual evoca, con gran libertad imaginativa, un episodio sangriento del gobierno del dictador Juan Manuel de Rosas. La novela recibió el Premio Municipal de la Ciudad de Buenos Aires y fue llevada al cine. Entre sus títulos posteriores cabe mencionar Los últimos soles (1980), El ala de la gaviota (1989), Hacia una isla incierta (1992) y El adiós (póstuma, 1997).

Un poema de Enrique Molina

Poema cuatro

La luna que tan dulcemente se dora en el campo
es mi madre cuando tocaba el violín
                   entre las lagunas y el pasto dormido,
en un campo tan dilatado,
                   rodeada de montes de naranjos
y el terco, invencible olor de los azahares.
Levantaba la lámpara en la noche
cuando llegaban los ladrones, y el diablo
que afilaba sus pezuñas en el techo
ya no podía pasar por las rendijas de las oraciones,
entre los hierros del rosario.
                   La veía de pie, con un vestido
blanco como el desierto, playa tierna del alma,
envuelta en una música del origen del mundo,
                   con venados rojos, duendes, tesoros,
viajes inmensos para los niños del asombro.
                   Y la ondulante melodía
se grababa con grandes corazones
en la corteza de los eucaliptus.
                   Tocaba el violín, daba órdenes
al loro, a las ánimas, a las lagunas,
a las oscuras criollas de cocina
de espesas trenzas donde dormía el relámpago.

¡Ojalá que quienes viven en Buenos Aires, nos acompañen a recordar a este exquisito poeta!

Giran las hélices

2010-10-30T09:56:00.001-03:00

Giran las hélices

mientras aguarda el cielo.

El viento silba

anunciador de esperas.

Surcar el aire

portando la esperanza

hacia lejanos rumbos

viajera empedernida.

Llega el momento,

rugientes los motores

carga ligera

resplandor en las alas.

Son las vertientes

de celeste armonía

cruzando el éter

entretejiendo nubes.

Neblina

2010-10-25T07:49:00.002-03:00

En el crepúsculo de mi vida, deshojada y ausente de todo resplandor, intento descifrar la última ecuación que me queda por resolver.

La del instinto de supervivencia, que se empeña en continuar habitando un planeta desierto de caricias, sola de toda y absoluta soledad.

Envuelta en el destemplado gris de la neblina, camino en pos del confín del horizonte, ese que me ha sido negado desde que tu mano se soltó de la mía inagurando la pesadilla de la que nada ni nadie puede rescatarme.

Un día como hoy

2010-10-20T09:55:00.000-03:00

Un día como hoy y hace ya tiempo, el corazón se abría y remontaba el cielo transparente de tus ojos.

Entonces los lirios sabían a primaveras tardías, con ese aroma impreciso que oscila desde otoños húmedos y entrañables hacia un arrebato de alondras y libélulas.

Un columpio se mecía en el aire blando y el río era un espejo amarronado que se engalanaba con el rubor de los lapachos. Pétalos de amapolas en las manos, caminábamos sobre el cordón de la vereda como si fuese sobre el filo de un abismo.

¿Por qué octubre late con fuerza inusitada en estos días? El arca de la abuela que soy, aún esconde secretos, cartas atadas con una cinta roja, fotos desteñidas por el tiempo.

Se abre un gigantesco sol sobre la orilla oscura de mi llanto. Porque octubre es así, contradictorio, y suele renacer en azaleas que asoman por mi ventana, jactanciosas, risueñas y atrevidas

Octubre es un enigma inescrutable, una lágrima adusta, un rumor de gaviotas extraviadas, un pañuelo de nubes, un cántaro de espuma solidaria.

Octubre canta y fluye por mis poros, me dibuja un adiós imperceptible, me cambia la dulzura de las fresas por un cierto sabor indescifrable.

Mientras, volteo mi cabeza hacia un costado. El que guarda tus huellas en mis sábanas.

Amor de niños

2010-10-15T08:38:00.004-03:00

De espaldas a la realidad cotidiana y abiertos los ojos, como pequeños mares verde azulados, ellos observan el movimiento de las olas, imaginan sirenas navegando entre espuma y corales, dibujan estrellas de mar en el aire y se sumergen en un mundo encantado para descubrir, en un cofre caído de algún barco pirata de antaño, las joyas de una reina y la espada del valiente doncel que sucumbió en su defensa.

Con el alma extendida hacia un horizonte que perciben reservorio de enigmas y venturas, guardan silencio y se dejan mecer por la brisa marina de un atardecer que quedará por siempre en sus recuerdos.

Amor de niños, con sueños pintados de inocencia, breves como el verano, radiante como el sol que pinta tornasoles sobre el agua.

Puede ser que mañana...

2010-10-11T09:13:00.000-03:00

Puede ser que mañana
un barco de papel
navegue hacia lo oculto
llevándose una aurora
desprendida del tiempo

Y flote a la deriva
entre islotes
corales
pescadores ceñudos
sombras y atardeceres
irupés y tacuaras

La música de un arpa
doblará en un pañuelo
adioses irredentos.

Gritarán los ausentes
cuando ocurra el oráculo.

Bar desierto
una taza y la borra del café
sellando algún recuerdo
librado del derrumbe.

La pintura que ilustra este poema es un cuadro de Edwar Hopper.

En la entrada anterior, el verso que dice que "lo ganado supera a lo perdido", expresa mi gratitud por haber tenido a mi lado un compañero que durante 44 años supo cuidar de mi en todo momento. Gracias a quienes me dejan saber que no estoy sola. Hoy, hubiésemos cumplido 46 años juntos.

Clamor antiguo

2010-10-07T10:41:00.000-03:00

Desde la intolerancia

inquietud, desvarío

ramas quebradas

viento caníbal

cielos desnudos

hambre

de pan y estrellas.

Ojos deshabitados

clamor antiguo

sin reticencias.

Hacinamiento

sed y penurias

pechos resecos

muerte acechando

sin flores y sin duelos.

África gime

cual círculo fatídico

abrazada al silencio.

Para vaciar la copa de amargura

2010-10-03T12:28:00.003-03:00

Desátame los nudos del pasado
volviendo hasta el andén de la ventura
cantata celestial sin partitura
a espaldas del dolor aletargado.

Invocando a la vida y su dulzura
avecilla en celaje recortado
en papeles de plata y encarnado
el suspiro en la rosa. Donosura

de saber que de todo lo vivido
supera lo ganado a lo perdido
y hay luz por descubrir desde la oscura

heredad de algún sueño desquiciado.
Entonces será el tiempo señalado
para vaciar la copa de amargura.

Baila conmigo hasta el final del amor...(Svokdo)

2010-09-29T11:07:00.003-03:00

Percibo

el final del amor

sin el roce de tus manos

en la danza rotunda del deseo

vibrante, seductora, incomparable.

Ceñida en paño oscuro se deshoja

la noche sosegando mis heridas

bailo en torno de un sueño

como si me abrazaras

como si.

Catalina

"Dance Me To The End Of Love", por Leonard Cohen

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic 'til I'm gathered safely in
Lift me like an olive branch and be my homeward dove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Oh let me see your beauty when the witnesses are gone
Let me feel you moving like they do in Babylon
Show me slowly what I only know the limits of
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the wedding now, dance me on and on
Dance me very tenderly and dance me very long
We're both of us beneath our love, we're both of us above
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the children who are asking to be born
Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of love

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic till I'm gathered safely in
Touch me with your naked hand or touch me with your glove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Llévame bailando hasta tu belleza con un ardiente violín
Llévame bailando a través del pánico hasta
levantarme como un ramo de olivo y sé mi regreso paloma
Llévame bailando hasta el final del amor
Llévame bailando hasta el final del amor

Oh, déjame ver tu belleza cuando los testigos se han ido
Déjame sentir que se mueve como lo hacen en Babilonia
Enséñame lentamente lo que sólo conocen los límites
Llévame bailando hasta el final del amor
Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando hasta la boda, llévame bailando una y otra vez
Llévame bailando muy tiernamente y la danza se alarga
Los dos estamos por debajo de nuestro amor, estamos por encima
Llévame bailando hasta el final del amor
Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando hasta los niños que están pidiendo nacer
Llévame bailando a través de las cortinas que nuestros besos han gastado
Levanta una tienda de la vivienda ahora, aunque todos los hilos estén rotos
Llévame bailando hasta el final del amor

Llévame bailando hasta tu belleza con un ardiente violín
Llévame bailando a través del pánico hasta que esté recogido de forma segura
Tócame con tu mano desnuda o tócame con tu guante
Llévame bailando hasta el final del amor
Llévame bailando hasta el final del amor
Llévame bailando hasta el final del amor

Muñecas rotas

2010-09-24T08:02:00.000-03:00

Navegan por mares de pesadumbre

títeres ultrajados

desde la indescifrable memoria

de los tiempos.

Esclavas del placer de los señores

en noches de vigilia

luces rojas

sábanas arrugadas

y a lo lejos

una infancia de abusos

donde caben horror y pan amargo

descontadas sus rotas primaveras.

Yacen miembros dispersos

en sucios escaparates de bazares.

Nadie habrá de llorarlas

perdido el lazo azul de azul refugio.

Afuera el viento silba despiadado

y un borracho se entrega a sus visiones.

Poemilla y video

2010-09-19T07:12:00.000-03:00

Me diste la intemperie,

la leve sombra de tu mano

pasando por mi cara

Julio Cortázar.

Y yo solté mi alforja de ternura
el canto de las lilas
mis lágrimas de luna
para darte mi adiós desesperado

Catalina Zentner

Para mi, la más bella interpretación

del Bolero de Ravel

De mi cajita de buenos recuerdos

2010-09-11T10:14:00.002-03:00

Ellos son: Eduardo, Analía, Nelly y Sara, asistentes al taller literario que coordiné en Corrientes, en el año 2001. Fue una de las más bellas experiencias que me ha regalado la vida.
Hace un rato, revisando mi cajita de recuerdos, encontré el poema que Eduardo escribió para mi, y a pesar de haberlo leído tantas veces, nuevamente acuden lágrimas a mis ojos.

Buena Senda

Rosa de los vientos tallada en la seda

aceptaste paciente nuestras veletas dispares,

y apoyados en tu firme saber

supimos el rumbo tomar para andar.

En el arte difícil de guiar

nos mostraste seducciones, antes que imponer

fuiste como una hoja transparente

para que a través de ti pudiéramos ver.

Moderadora incansable impartiendo equilibrio

e inagotable fuente de estímulo generoso

supiste hablar con los silencios,

y construir silencios con palabras.

Como el agua que fluye de la fresca fuente

me diste de beber al pasar y cantando,

antes sabíamos lo que era errar sedientos

ahora descubrimos el sendero de saciar la sed.

Como el ave que a diario recibe alimento

desplegaremos alas para ir a buscarlo

y valdrá la pena esforzarnos al extremo

si logramos arrancar al trino una nota de canto.

Y todos sabremos que no importa dónde estés

porque serás la primera en escucharlo,

privilegios de las madres generosas

el disfrutar el fruto de tus hijos lierarios.

Rosa de seda cubierta de rocío,

bajo tu lumbre de suave vigor que arrebata

la pena, el dolor y el hastío,

se hacen nada, o fragante espuma de plata.

Camino a ser piedra,

me enseñaste a ser canción.

Eduardo José

Y para otro buen amigo, Fer Giucich. esta caricia para el alma, en un día propicio a las evocaciones. Porque la infancia es un bosque que conserva vivencias instransferibles.

Algunas veces sueño con un bosque
con árboles azules y ardillas atrevidas,
un sol que está al alcance mi mano
y el olor de la tierra, suave y tibia.

Algunas veces sueño con un bosque
con hadas de larguísimo cabello,
el viento azul retoza en sus gargantas
y les regala pájaros y pétalos.

Algunas veces sueño con un bosque
y soy la rubia niña de aquel cuento
que no olvidé, tan vivo en mi memoria
azul infancia, bosque del recuerdo.

Catalina Zentner

Aprender a vivir cada momento

2010-09-09T10:47:00.001-03:00

Amarte

2010-09-04T17:35:00.002-03:00

Amarte es caminar por la cornisa
de alturas desmedidas, escarpadas.

Amarte es navegar en la tormenta
del cuerpo y los sentidos y la mente.

Amarte es respirar agua bendita
y extrañar los sonidos del silencio.

Amarte es encontrarte en la memoria
del fuego, entre rescoldos y cenizas.

Amarte es diluirme en agua oscura
y renacer en soles solitarios.

Amarte es estrenar la luna nueva
ciñéndome en el aire y el lucero.

Amarte es iniciarme en el misterio
y el conjuro del mágico delirio.

Amarte es esa alquimia milagrosa
que suma sombra y luz y a veces duele.

Amarte, al fin es dar con las respuestas
y hacer innecesarias las preguntas.

Porque amarte es la clave, y con amarte
la claridad deja de ser esquiva.

La imagen que elegí para estos versos corresponde a una pintura de Gustav Klimt

Catalina Zentner

¡Qué noche, la de anoche! Gracias, gracias, gracias....

2010-09-02T10:49:00.001-03:00

La voz de la poesía esparció melodía ante la audiencia que desafió una tarde fría ventosa y con persistente lluvia, en El Archibrazo Bar, el miércoles 1 de setiembre de 2010.
Allí, un grupo de temerarios que confían en la salvación de la mediocridad por obra y gracia de la poesía, concentró a unas cuarenta personas, casi todos poetas, que aportaron silencio, emoción y amistad.

Temo no mencionar algunos nombres y pido disculpas si eso ocurriera. Pero no puedo dejar de nombrar a Miguel Madrid, Laura Chiesa, Silvia Valdez, Amalia Mercedes Abaria,Silvia Bec, Cayetano Ferrari, Victoria Tejerina, y también desde Dallas, Texas, actualmente visitando Argentina, Lilia Goldin, docente, escritora y amiga de años.

Menciono especialmente a mis queridos amigos bloggers, escritores humanistas, solidarios, transparentes…AMIGOS con mayúsculas, Fernando Giucich, Edgardo Rovira, Any Carmona, el cantautor Jhosemaria, cuya vida transcurre entre París y Buenos Aires, la cantante Beatriz Muñoz, una pareja de amigos tangueros y la mayor de las sorpresas…Liliana Lucki, quien estuvo presente desde Mar del Plata ¡unos 400 kms. de distancia! Eso sí que no me lo esperaba.

Emociones hubo, y muchas. Tras la presentación de de Gustavo Horacio Rey, se produjo la entrevista a la esposa de Francisco Madariaga, Elida Manselli y su hijo Lucio, coloquial y serena, con lectura de poemas a cargo de Alejandro Maciel y el actor Juan Manuel Romero.
Con la sonoridad de la poesía de Luis Benítez, (Miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, EE.UU., con sede en la Columbia University, Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poetes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia y Miembro de la Sociedad Argentina de Escritores y de la Fundación Argentina para la Poesía) se inició la segunda parte. David Sorbille dijo sus poemas y en medio de estos dos grandes, asomé con los míos, emocionada por compartir un momento de magia.

Y si hablamos de esa sensación abstracta que algunos consideran felicidad, puedo decir que esa noche fue lo más aproximado a ella, en mi sentir.

Aunque la vuelta a la realidad sea como un final de cuento a la inversa: el despertar de la princesa luego de un sueño prolongado fue retomar el camino de sombras. Sin embargo, ella no desespera, se entrega a la esperanza del retorno de la luz cuando se repita el hechizo que iluminó su noche y le dio fuerzas para seguir andando.

Las fotos, las subiré en la próxima entrada.

¡Los esperamos!

2010-08-30T09:27:00.000-03:00

En Buenos Aires
fiesta de la palabra
abrazo en letras

Maravillosas sorpresas

2010-08-25T12:32:00.000-03:00

Aquí estoy con Myriam, amiga bloguera con quien compartí un día de regocijo, en este mes de agosto de clima cambiante en Buenos Aires. Como pueden notar, ese día la celebración fue gastronómica.

Pero aquí no acaban las alegrías: hace un rato, mantuve una larga y amigable conversación telefónica con Mucha de la Torre, otra blogger que, ojalá, en su corto viaje a Argentina, disponga de un tiempito para que podamos festejar el encuentro personalmente.

Sorpresas que nos da la vida, como dice una canción. Poco a poco, voy conociendo a seres increíbles, con quienes comparto el caminar en pos de sueños milagrosos, curas del alma, versos y recuerdos a través de nuestra presencia en el universo bloguero.

Eso que reconforta momentos de soledad, de evocación, casi siempre dolorosa, y nos pinta sonrisas en el alma y fortalece la voluntad de seguir remando en aguas revueltas.

Para ellas y todos los que acercan la calidez de su amistad, este soneto:

Volver a este rincón es favorable

sentir que la tristeza se diluye

el alma reconfórtase y construye

castillo de ilusiones. Inmutable

servicio del poema nada excluye

caudal de vibración inalterable

tesoro de valor incalculable

pasión por la verdad, río que fluye.

Ser pájaro en la cumbre inalcanzable

cantar, emocionar, infatigable

botar a la malicia que destruye

Reír desestimando lo que obstruye

buscando mantenerse en el estable

lugar de pensamiento invulnerable.

En lilas y lavandas

2010-08-19T16:56:00.000-03:00

Voy a bañarme en lilas y lavandas

para llegar al cielo de tus besos,

el paisaje de luz que me contiene

entre sueño y vigilia suspendida.

Voy a vestir de azul para encontrarte

allí donde perfuman las glicinas,

acaparando estrellas que resistan

al vendaval de nubes opresoras

Entre lilas y azules, brisa suave

y tu voz ondulando en mi cabeza

como rizos mojados de rocío,

como frutal sonrisa de la aurora.

Hoy, 19 de agosto, dieciocho meses sin tu presencia.

Comparto noticia importante y pido disculpas

2010-08-13T08:50:00.001-03:00

Con los integrantes del Ateneo Cultural, hemos formado un grupo de trabajo con amplio alcance.
Les cuento que ya hemos dado un paso muy importante, nos hemos configurado como

ASOCIACIÓN CIVIL
"INTEGRACIÓN CULTURAL DEL MERCOSUR"

Fue una sorpresa, hasta para nosotros, la celeridad con que se aprobó el trámite y la adjudicación del nombre.

Nuestro Estatuto ha sido aprobado y está a disposición de quienes lo soliciten al correo:

fundargen@gmail.com

Como es Mercosur podemos incluir a genteno solamente de Argentina, sino también de Paraguay, Brasil y Uruguay.

Les recordamos que la primera actividad será el MIÉRCOLES 1 DE SETIEMBRE, en Archibrazo Bar, calle Mario Bravo 437, C.A.B.A. de 19 a 21 hs.

Iniciaremos el Acto con el homenaje al poeta Francisco Madariaga y posteriormente, con lectura de poemas de Luis Benítez, David Sorbille y la suscripta.

Esperamos que acudan a esta cita, que se repetirá cada primer miércoles de mes, en lugar a determinar.

Se trata del emprendimiento de un grupo de amigos que comparten el amor por las letras y el arte en todas sus expresiones, y está abierto a quienes deseen sumarse en esta apuesta temerararia y al mismo tiempo esperanzadora.

Prometo visitarles, en la medida de la posible, disculpen la escasa frecuencia con que lo estoy haciendo.

Invitación a Blogueros, especialmente a los de Buenos Aires

2010-08-06T17:36:00.002-03:00

Somos un grupo de amigos nacidos en la provincia de Corrientes, actualmente vivimos en Buenos Aires. Nos conocemos desde siempre y al reencontrarnos, apostamos a una idea a la que están invitados todos los que deseen sumarse.

Elegimos un lugar muy especial, es uno de los reductos de la bohemia "under" de Buenos Aires. Estamos seguros de que será una linda oportunidad para conocernos.

Les agradezco la difusión del encuentro, que continuará el primer miércoles de cada mes en el Archibrazo.

Les dejo un poema de Francisco Madariaga, poeta homenajeado en la primera edición.

REHÉN DE LA COLINA

Oh candoroso embriagado entre loros,
entre isletas subiendo hasta el nivel de la colina,
canta en tu boca el canto ardiente de otra boca,
y cuando la sangre sube hasta tus ojos es
porque están quebradas todas las fulguraciones
del sollozo en tu pecho.

Canta, viejo rehén de la colina.
Arde, candoroso de alcohol negro, que con palmas
salvajes tienen hijos que retornan al viento,
al gemido del clima en el olor áspero y cruel
de las arañas del estero,
en aquel paisaje de cristal desprendido del fuego.

Asombra al mundo en un paisaje de enero,
oh demente,
oh luz de la humedad.
Ah colgado sediento de unos ojos,
duerme, duerme bajo la luz del padre al otro
extremo del poder y la delicadeza.

En tus ojos la berlina del viaje amarillo arde
helada.
Beso tras beso el pasajero toca la raya de ácido
caliente del retorno.
Sé piadoso con el otro limite de tu fragilidad,
padre aletargado por el sol,
presión de la locura de una tierra suspendida en
la tela del agua y del fuego.

Un poema de Luis Benítez, uno de nuestros invitados del 1 de setiembre:

ALGO FLUYE, CUANDO YA NADA SE AGITA

Algo fluye cuando ya nada se agita.
Y su paso inadvertido por las tinieblas que duermen
        con nosotros
trocará en una luz exasperada cuanto de ciega tiene
       .la miseria.
Desde el fondo, pozo o pantano de números,
donde hostigados por el mundo y sus miles de cabezas
caímos quince lenguas dentro de la carne,
algo que sólo puede tocarse munido de los guantes de
          la desesperación,
algo fluye, cuando creemos que ya nada se agita.

Obliga al dolorido músculo del corazón
y al cerrado hueso de la mente
a comer y beber, aún dentro de sus celdas.
Es una fuerza que nos lleva rudamente de la mano
e inventa un camino de color insólito,
por donde huimos desnudos de los ciegos.
Obediente, ella agitará los párpados de los muertos
y hará huir a la moscaóheraldo, que espera paciente,
          colgada de la gula.
Colgará de nuevo el sol, cuando la luna caiga.
Podremos verla latir en medio de nuestras negras
   sombras,
aún cuando boquiabiertos, observemos día a día
pasar nuestros propios funerales.

Algo fluye cuando ya nada se agita.
Por su gracia habrá fruto en las flores marchitas
(su magia gruñirá en la vértebra)
lanzará por el aire ancianos y guadañas con pasos de
         diluvio;
nuestras jóvenes canas se ennegrecen,
ante el silbato de plata besado a último momento
con manos temblorosas que arrojan al viento de los
         lechos.
Y cuando nuestros pálidos huesos
den fuerza y vigor a las margaritas, aún palpitarán
desde la tumba.
Porque algo fluye, cuando creemos que ya nada se agita.

Y un poema de otro invitado al encuentro, David Sorbille:

Escribo en el viento
tengo la ilusión de hacerlo
desde que entendí
que al borde del jardín
todo era posible
y entonces disfruto
intensamente del silencio
y la esperanza que emerge
de los poemas de Juanele
abrigando mi alma
con el sueño de los míos
desafiando los días
con un ramo de versos
porque el lugar elegido
es la vida misma
y sólo hace falta
como Omar Khayyam
hace muchísimos años
“un poco de pan
un poco de agua fresca
la sombra de un árbol

¡Vengan a acompañar a nuestros poetas!

Dama nocturna

2010-07-25T09:37:00.000-03:00

Del lupanar estrella requerida,
piel de satén y encaje, su cadera
curvatura exquisita, trampa artera,
seductora y feroz, frutal ungida.

Filtro de amor secreto que cumpliera
ceremonial que nunca se le olvida,
inventa pasional y desmedida,
protocolos que nadie conociera.

Yace sobre lo efímero escondida
gracias a la belleza concedida
sin que su corazón interpusiera

travesaño al portal, contrapartida
del sexo y la razón desprotegida
del oficio que acaso no escogiera.

La imagen que ilustra esta entrada, pertenece al pintor Frederik Carl Frieseke

23 de julio

2010-07-22T08:58:00.000-03:00

Fue en el hospital, un día antes de tu primera cirugía. Allí estábamos, con nuestros hijos y el pastel que habíamos llevado para la celebración. Yo atendía el teléfono respondiendo a la cantidad de amigos que llamaban para desearte felicidades.
Pensábamos que todo iría bien y el próximo cumpleaños lo festejaríamos por lo alto.
Pero no fue así. El último 23 de julio, la última sonrisa, el quiebre de nuestras vidas.
Después, ya nada sería igual.

De regalo, aquí está uno de tus tangos preferidos. El Clavelito. No conseguí la versión de Edmundo Rivero, pero estoy segura que esta te va gustar ¡y mucho!

Nadie alcanza la perfección, de carne somos,
sumamos bendiciones y quebrantos,
desviamos el rumbo ciertas veces
sin rastros que permitan el regreso.

Fuiste, fuimos, dos plumas en el viento
encuentro o lejanía tormentosa,
pájaros encendidos en la lluvia,
gárgolas asomando en la neblina.

Pasa el tiempo, se aquieta la añoranza
más no se va, tan solo se adormece.
Y brinca el corazón acelerado
cuando los duendes silban y regresas.

Torzal de luz, ráfaga inexorable,
contacto con lo ignoto, quién diría
que soñando contigo es primavera,
aunque el otoño sangre por mis ojos.

En mis manos

2010-07-16T08:55:00.000-03:00

En mis manos

la forma del rocío

el pendular avance de las horas

obcecación de plumas

ritual de la impaciencia.

Un canto de sirena

viajeros en la noche interminable

y la luz tan lejana

que se pierde

como se muere el gris en la llovizna.

Paisaje interior

2010-07-02T18:35:00.000-03:00

Cuando la ausencia grita por mis poros

y los rieles se oxidan agotados

vacío está el paisaje de mis días

trabados a lo lejos en un punto

donde el ojo no alcanza a divisarte.

Senryu 35 y un poema de Laura Beatriz Chiesa

2010-06-24T17:22:00.000-03:00

Por los aborígenes de Argentina, totalmente abandonados a su suerte.

ESENCIA INDIA

Son pieles de canela,
curtidas y resecas
por los vientos filosos
o los soles de arena,
que invadiendo el espacio
-desde un cielo que observa-
los envolvió y en bronce
convirtió sus ojeras.
Su agilidad felina,
su innata inteligencia
los ayudó, pacientes,
a poderse expandir,
logrando con arrojo
frágil supervivencia
porque invadidos fueron
por la blancura hostil.
Soñaron con la vida
tranquila, con sus hijos,
y pronto le enseñaron
a dudar y a morir,
reaccionando en sus lanzas
con impulsos guerreros
que sus Dioses les dieron
para poder vivir.
Y aquellos ojos mansos
brillaron como un lince.
Valientes trashumantes
supieron de la lid,
generando estrategias
que aquel miedo imagina
y no obstante tuvieron
que hincarse y admitir.
Aún hoy vuelan plumas.
Reviven sus tatuajes
y en esas pieles blancas
de nuestra juventud,
regresan sus adornos
con visión de moderno
siendo el alma de aquellos
que retornan con luz.
¡Qué ironía de vida!
¡Qué lección de lo eterno!
¡Cuánta visión absurda
al pretender creer,
que son inventos bellos
de mentes del progreso,
cuando en verdad el paso
se dio para el ayer!
Y cuando más pensemos
en llegar al milagro,
silenciosos iremos
a aquel atardecer,
donde Dios nos creara
cual primitivos seres
porque allí está la esencia
que debemos beber.

(del libro: "De viejos sabores para no claudicar)

Laura Beatriz Chiesa (Nació en La Plata (Bs.Aires)

Publicó: Historias en Verso y prosa”; “Polen de una Rosa Amarilla”; “Voz de Tinta”; “Hablando Espacios”(sonetos); “Viejos sabores para no claudicar”)

Celebración familiar

2010-06-22T18:21:00.000-03:00

Es difícil tener los amores repartidos. Mitad de la familia a la vuelta de la esquina. La otra parcela, con el océano por medio.
Sólo nos resta disfrutar los instantes sin dejar de imaginar el abrazo que nos falta, para que nuestros sueños tengan consistencia, sabor y colorido.
Sumados los cercanos y ausentes, conforman el círculo de vida que nos permite agradecer la tibieza del sol, la claridad del día, el brillo de la luna, la caricia de la llovizna.

¡Esta es la parte que me falta! Espero poder abrazarlos pronto...

La mirada entre nubes

2010-06-17T18:51:00.000-03:00

Un contraste de nubes.

un barco que se aleja.

Se pierde la mirada

y buscamos alturas

tal vez inalcanzables.

Atesoramos sueños,

descartamos lo vano,

perseguimos luceros

ocultos por la niebla.

Mi sombra no retiene

el punto del olvido.

Acaso entre dos nubes

parecidas y opuestas

o en un banco de estrellas

preñadas de poesía

se esconde lo que busco.

¡Ay nubes que me cierran

los portales del alma

perdiéndome en ausencias

de soledad y llanto!

Exposición de Liliana Lucki en Buenos Aires

2010-06-03T12:06:00.000-03:00

Fue una tarde deliciosa a pesar del otoño gris, en Buenos Aires.

He tenido bellísimas experiencias al conocer a amigos blogueros, personalmente. Me ha sucedido con:
Myriam,
Ali Montero,
Nerina Thomas,
Any Carmona,
Thelma Sandler
¡y ahora con Liliana Lucki!

¡Visiten sus Blogs, los recomiendo!

Dice Liliana:

"Estoy trabajando siempre y es mi pasión.

El dibujo, una especie de baile de mano y lápiz.

Las pinturas al óleo me permiten expresar un laberindo de recuerdos y reflejos del alma... sumando trabajo y pensamiento.

Siempre que hago un collage, utilizo partes de mis obras.

Pinto, luego rompo y armo un nuevo y diferente trabajo.

Todo es parte de mis trabajos y de mi imaginario interior.

Las obras se convierten en historias que cada uno puede leer a su manera.

Las piedras son regalos del mar, un regalo de la naturaleza.

Respeto sus formas y recreo sobre ellas rostros que parecen bocetados por el mar. solas o en conjunto, son minimundos naturales con mi colaboración pictórica".

Un cuadro de Liliana, que comparto con ustedes:

Ella y su fruta.

¡Bello! ¿Verdad?

Café, atardecer y dulces momentos compartidos...

¡Gracias, Liliana por los colores,

la belleza,

la amistad!

A los que me siguen, me leen y me apoyan, mi abrazo sincero

y un ¡hasta pronto, querida gente!
Es tiempo de tomarme algún descanso.

Partiré hacia la tierra donde todo es olvido

2010-06-02T09:50:00.000-03:00

Partiré hacia la tierra donde todo es olvido
donde nadie reclame área de pertenencia
allí la luna estrena vestido de esponsales
aguardando los pasos del amante discreto

Sin otros abalorios que una estrella amarilla
como una antigua estampa cuarteada por el tiempo
estrujaré el pañuelo que sabe de mis lágrimas
dejando tras mis pasos azucenas vivaces.

¿Habrá luz que conduzca al sitio prometido?
¿Puerto de evocaciones
guillotina de nardos
ascensiones extrañas
rituales exquisitos?

Hay misterio
en el aire flotan presentimientos
el aire no traiciona
es puro y trae aromas frutales
y me envuelve
con mantilla de nubes
y llovizna de pétalos.

Lunes de flores pálidas
húmedas de tristeza.

Catalina Zentner

Buenos Aires, 2010

La pastora

2010-05-27T08:36:00.000-03:00

Viene serpenteando la quebrada
la pastora, su majada
y su tarara, ra, ra, ra, rá...

Ella caminaba por la vida evitando tropezar con las piedras que entorpecían su andar, con el rebaño de ilusiones intacto y su voz que enamoraba ruiseñores elevada hasta la luna, como un vuelo rasante de mariposas o un resplandor de luciérnagas al resguardo de nubes traicioneras.

Canta como cantan
los que sueñan en la vida,
ríe como ríen
los que tienen alegrías.

Encarnaba la inocencia y la dulzura, los cascabeles de su voz llamaban la atención de los viandantes que se detenían para pedir por caridad una mirada desde el azul profundo surcado de rocío, esas llamas votivas les alentaban a continuar su rumbo sin temor a resbalar por el desfiladero de la desdicha.

Quién fue que robó su voz,
que ya no se escucha más,
solita se ve pastar
aquella nube de ovejitas montaraz.

Vacío quedó el sendero sin su presencia. Algunos prefieren creer que se volvió hada o duende, rechazan la idea de haberla perdido a causa de alguien que, cegado por la pasión, cruzó el portón pisoteando el vergel circundante al redil donde la rubia niña pastoreaba sus blancas fantasías.

Cuentan que ya nunca más,
se la verá por el lugar.
Se ha caído al pedregal
de donde ya no volverá
porque una estrella la llevó
donde se va sin regresar.

¿Habitará un lugar donde el rebaño disperso guiado por el sortilegio de su voz retorne a la quebrada, convertida en erial ante su ausencia?

Hoy el silencio parece romperse entre las piedras, en la ciudad las luces se oscurecen, la lluvia se desploma en la autopista, a lo lejos un faro parpadea, los grillos canonizan una sombra, discurre en soledad el aparcero, el guerrero depone su estandarte, una mujer alumbra nueva vida- Con un clavel de fuego en la solapa , el poeta inicia el círculo infinito.

Se fue sin volver jamás
y ha dejado como un rezo
su ta, ra, ra, ra, ra, rá...

Un vendaval de lilas y azucenas confunde al cartonero de la esquina, alucinado y sobrio al mismo tiempo. Y la mujer que alquila sus encantos se adorna con la vincha de corales que un delfín distraído dejó en el basural del barrio reo mientras buscaba en vano a la pastora, perdida en la hondonada del olvido.

Catalina Zentner

Nota: Prosa inspirada en el tango La Pastora, de Alfredo de Angelis y José Rótulo (1947)

Haiku 41 y un film breve

2010-05-21T08:13:00.000-03:00

¿Aprenderemos

en un tiempo cercano?

¡juntos somos más!

Recordarles la invitación a los que viven cerca de Buenos Aires

2010-05-19T11:03:00.000-03:00

Pronto iré a visitarlos, lo prometo.

Este proyecto absorbe mi tiempo hasta el 22 de mayo.

Les recuerdo, a quienes viven en Buenos Aires,

que la reunión es el viernes 21 de mayo, en el Café Argot

Av. Alvarez Jonte 2744.

Les acercan las líneas de ómnibus 24, 63, 84,

109, 110, 124 y 133

Coordinadoras:

Catalina Zentner, Marisa Aragón Willner y Any Carmona

Este Café literario se encuadra en el proyecto:

IV Festival: Palabra en el Mundo,

Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paraula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le Monde, Ordet i verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru, Koze nan lemond, Kelma fid-dinja, Milim ba ólam, Nagmapu che dungu

20 al 25 de mayo del 2010

La diversidad hace más ancho el mundo

29 paises

353 ciudades

más de 700 acciones poéticas

Alemania: Berlín (1 ciudad: 2 acciones)

Argentina: Ciudad de Buenos Aires; Bahía Blanca, Banfield, Belén de Escobar, Berazategui, Berisso, Bernal, Castelar, City Bell, Ensenada, Escobar, General Rodríguez, Lanús, La Plata, Villa Elisa, Lobos, Lomas de Zamora, Luján, Mar del Plata, Mar de Ajó, Morón, Munro,Villa Sarmiento, Moreno, Paso del Rey, Pilar, San Martín, San Nicolás de los Arroyos, San Isidro, Rojas, Tres Arroyos, Tres de Febrero, Virrey del Pino, La Matanza; Córdoba- Córdoba, Cósquín, Villa María; Chaco- La Escondida; Entre Ríos- Aldea Brasilera, Chajarí, La Paz, Concordia, Gualeguaychú; Jujuy-Tilcara, Libertador General San Martín; Mendoza- Ciudad de Mendoza, General Alvear, San Rafael; Misiones- Aristóbulo del Valle, Eldorado, Oberá; Río Negro- Río Colorado; Salta; San Luis; Santa Fe- Funes, Puerto Gral San Martín, Rosario, Santa Fe; San Juan;

(59 ciudades: 166 acciones)

Austria: Salzburgo. (1: 2)

Brasil: Bahia-Salvador, Belo Horizonte,Cachoeira / Recôncavo da Bahia, Rio de Janeiro, cidade de Maricá, São Paulo, Recife, Riberao Preto, (8: 13)

Bolivia: Cochabamba (1: 1)

Canadá: Fredericton, Montreal, Toronto, Val David, Quebec, Vancouver (6: 10)

Colombia: Barranquilla, Bogotá, Cartagena, Manizales, Sucre, Corozal, Sincelejo. (7: 15)

Costa  Rica: Heredia, San José, San Ramón, Alajuela, San Pedro. (4: 13)

Cuba: en mas de un centenar de municipios de: La Habana, Pinar del Río, Matanzas, Villa Clara,
 Cienfuegos, Sancti Spíritus, Ciego de Ávila, Camagüey, Holguín, Las Tunas, Granma, Santiago de Cuba, Guantánamo, Isla de la Juventud . ( 150: 170)

Chile: Antofagasta, Batuco, La Serena, Santiago de Chile, Rancagua, Valdivia, Valparaíso. (7: 18)

Ecuador: Quito. (1: 2)

El Salvador: San Salvador, Ahuachapan. (2: 8)

España: Alicante, Burgos, Castellón, Carballiño, La Coruña, Granada, Islas Canarias, Tenerife, Jerez de la Frontera, Madrid, Málaga, Estepona, Ourense, Sevilla, Vigo. (15: 32)

Estados Unidos: California, Nueva York, Cincinnati. Tucson (4: 5)

Guatemala: Ciudad de Guatemala, Quetzaltenango.(2: 4)

Holanda: Amsterdam. (1:1)Honduras: Santa Bárbara y Arada. (1: 5)Italia: Ascoli Piceno, Basilicata, Bocchegiano, Cagliari, Gavignano, Messina, Milán, Nuoro, Roma, Sassari, Savona, Torino, Tula, Venezia, Voltana di Lugo. (15: 48)

México: Ajalpan, Aguascalientes, Apozol- Zacatecas, Ensenada- Baja California, Ciudad México, D.F., San Cristóbal de Las Casas-Chiapas, Cuernavaca – Morelos, Guanajuato, Celaya, Hermosillo, Michoacán, Morelia, Monterrey, Playa del Carmen, Quintana Roo, Salamanca, San Fernando Huixquilucan, Tabasco, Tepic, Tlalnepantla de Baz, Toluca, Tulacingo, Tulum, Tultitlan, Uruapan,Valle de Bravo, Veracruz, Villa Hermosa, Xalapa. (30: 90)

Nicaragua: Managua. (1: 5)

Panamá: Ciudad de Panamá. (1: 5)

Paraguay: Asunción, (1:2)

Perú: Ayacucho, Callao, Chacaclayo, Chosica, Lima, Magdalena. (6: 12)

Portugal: Vila do Conde. (1:5)

Puerto Rico: San Juan, Aguadilla, Hatillo, Caguas. (4: 4)

República Dominicana: San Juan de la Maguana. (1: 6)

Rumania: Baia Mare, Jud. Maramures, Monasterio Barsana, Sighetul Marmatiei, Sapanta. (5: 5)

Uruguay: Montevideo, Dolores, Paysandú, Piriapolis, Young. (5: 13)

Venezuela: Caracas, Coro, Estado Falcón, Guatire, Los Arangues, Municipio Torres,

Estado Yaracuy, San Felipe, Tachira, Palmira. (8:30)

Instante

2010-05-14T07:58:00.000-03:00

Invitación especial

2010-05-07T08:03:00.001-03:00

Amigos Blogueros de Buenos Aires y alrededores, los esperamos para pasar un buen momento compartiendo un café y poesía.

IV Festival: Palabra en el Mundo,

Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru

20 al 25 de mayo del 2010

La diversidad hace más ancho el mundo

A las y los poetas que también son personas de palabra, organización y acción;

a las maestras y maestros, en la tarea de alumbrar futuros;

a las y los periodistas, que no callan verdades;

a las trabajadoras y trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños.

En un principio fue la intención de mover montañas, éramos los pocos que creen que todo es posible. En la soledad de un instante de quietud o en la febril actividad de buscar un lugar posible, jutamos nuestra voz a otra y echamos a correr la palabra en busca de un eco mayor.

Desde trescientos cincuenta puntos en el planeta Tierra, hubo respuesta. Mayor que lo esperado, menor de lo necesario. Pudiéramos quedarnos en la simple contemplación o adularnos entre nosotros o pensar que lo logrado es insuperable. Preferimos la responsabilidad de continuar sumando, que la poesía tiene valor si logramos que se escuche.

En este andar hemos aprendido que la poesía es algo más que palabras: una hoja que cae, un niño sonriendo, una madre que amamanta, una copa que se alza para celebrar la amistad y el esfuerzo, un paisaje que acompaña nuestro caminar, un recuerdo, una esperanza, pero también hemos aprendido que la poesía es todo lo necesario, “lo que no tiene nombre”, lo que se puede hacer de nuevo o lo terrible; como una verdad nunca dicha, como una herida que no cierra o el azote del odio de un ser humano contra otro ser humano.

No es de lamentos ni de falsas alegrías que queremos hablar; es de diversidad, paz, aire, pan, fraternidad, agua, trabajo, amistad... las flores de la vida. Todo aquello que hace más ancho el mundo.

Llamamos a abrirle ventanas y puertas a la realidad, a inundarnos de fuerza pura, a entregar humanidad, a crecer juntos, a sumar fuerzas y acoger en cada lugar la audacia de poetizar la vida. Las formas pueden ser múltiples, la pasión una sóla: organizar en escuelas, universidades, teatros, cafés, restaurantes, anfiteatros, playas, parques, plazas, calles, casas particulares, casas de cultura, estaciones de radio, estudios de televisión, salas de conferencia, centros comerciales o donde la imaginación lo aconseje, una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, serán el IV Festival de Poesía: Palabra en el mundo, del 20 al 25 de mayo del 2010,( en quinientos puntos del planeta tierra.. o más.). Qué si son más, estaremos aún más cerca del lugar soñado en la fraternidad de la alegría.

Démosle una oportunidad a la Diversidad haciendo florecer la vida. Que todos sepan las razones de nuestro canto. Hagamos infinito el mundo!

Este llamado lo hace “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”, en cada lugar lo pueden asumir como suyo y trabajar en común acuerdo las más diversas entidades culturales. Lo dejamos en sus manos en la esperanza de que cada uno le agregue corazón, fuerza y razones para que la poesía sea algo más que palabras.

Vorto en la mondo (esperanto), Palavra no mundo (portugués), Parola nel Mondo (italiano), Worte in der Welt (alemán), Rimayninchi llapan llaqtapi (quechua), Paraula in su Mundu (sardo), Cuvânt în Lume (rumano), Parole dans le Monde (francés), Ordet i verden (danés), Word in the world (inglés), Palabra no mundo (gallego). Ñe’ê arapýre (guaraní), Paraula en el Món (catalán ),Chuyma Aru (aymara)...

En breves líneas

Palabra en el mundo es una iniciativa unitaria y se construye desde la participación de todos. La idea básica es que cada uno de nosotros arme una actividad poética en su ciudad, la suma de todas nos dará como resultado un Festival de Poesía En Todas Partes.
Quienes lo acojan en cada lugar, están en la plena libertad de integrarle las variantes que se estimen necesarias: música, teatro, artes plásticas, títeres, fotografía, películas, etc.

La publicidad debe llevar el encabezado:

IV Festival: Palabra en el Mundo,

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20 al 25 de mayo del 2010

La diversidad hace más ancho el mundo

y se añade la institución, el grupo, etc, que convocan a nivel local en cada punto de encuentro.

Promoción:Todos los organizadores asumen la misión de promover entre sus contactos el Festival, en la idea de lograr la más amplia participación de público y ampliar el Festival a otras ciudades y países.

Poesía en la escuela:Charlas de poetas en escuelas; los mismos docentes que hablen de poesía, que los chicos escriban o elijan una poesía y la ilustren; con estas ilustraciones puede montarse una muestra en la escuela o intercambiarse con otras que participen o incluso ponerla en las vidrieras comerciales de la ciudad.

Universidad:Organizar coloquios, seminarios o conferencias, focalizando el estudio en un tema, una generación, un poeta, etc..

También proponer y realizar recitales, muestras de poesía ilustrada, actividades de estudio sobre poesía. Las secretarías de Extensión u órganos de vinculación con la comunidad ya tienen la dinámica necesaria para estas propuestas, en el espíritu de integracion: comunidad universitaria- sociedad.

Radio:Durante los días del Festival hacer un programa o microprogramas de poesía, con poetas invitados, entrevistas, lectura, etc. Se puede también transmitir los encuentros poéticos en el marco de Palabra en el mundo.

Televisión:Puesta al aire de un programa o serie de entrevistas a autores locales o incluso cápsulas culturales con poesía leída en el estudio o exteriores. También placas musicalizadas con audio de lectura de una poesía. Etc.

Prensa y revistas:Los periodicos pueden publicar una página o un suplemento de poesía. Las revistas puden participar con un número especial dedicado a la poesía.

Bibliotecas:Organizar homenajes a poetas o recitales de poesía. Difundir en esa semana, de manera especial, el patrimonio poético de la Biblioteca invitando a la lectura a la comunidad.

Jardínes Botánicos, campus universitarios, parques:Organizar una lectura y plantar un árbol por la poesía o en homaneje a uno o varios poetas, con la idea simbólica de crear, con el tiempo, un “Bosquecito de la Poesía”, o “Bosquecito de la Palabra Poética en el mundo”, etc.

Municipios:Muchas comunas han declarado la actividad de la ciudad en el marco de Palabra en el mundo: como de interés municipal. El interés de las autoridades culturales del municipio o la provincia se ha manifestado en varias oportunidades y esto ha ayudado mucho a los organizadores locales.
Para ser declarado de interés se realiza un simple trámite ante las autoridades de cultura con el debido tiempo de antelación. Los municipios que lo han hecho se han visto retribuidos enormemente con el éxito de cada convocatoria, que ha tenido eco en diversos medios, no sólo locales.

Compromisos:A cada organizador se le enviará el póster promocional vía mail para que pueda ser impreso y distribuido; también – por la misma vía- el certificado de participación para los asistentes.

A cada organizador le solicitamos los siguientes datos (que serán incluidos en los programas generales y dados a difusión):
pais:
ciudad:
lugar exacto:
dia y hora:
organizadores:
poetas participantes.
Coordinador para Palabra en el mundo y mail de contacto:
Apoyos de:
Para programas de radio y tv debe agregarse:
Emisora / programa/ conductores, si tiene emisión por la web el link.
Para las escuelas:
Niveles que participan, docentes y otros datos institucionales que sean oportunos.

Cada organizador debe comunicar los avances y hacer un resumen de resultados.

¡Nada puede acallar el canto, cuando existen justas razones!
En poesía!

Un abrazo cordial

Tito Alvarado (presidente Proyecto Cultural Sur) pcsur@aei.ca

Gabriel Impaglione (director Revista Isla Negra) poesia@argentina.com

Alex Pausides (presidente Festival Internacional de Poesía de La Habana) proyectosurcuba@uneac.co.cu